Blogs Literarios en Ramossucreana

Guillermo Parra: El viaje / José Antonio Ramos Sucre -- Hace 6 horas

Guillermo Parra — Fri, 20 Nov 2009 15:08:00 -0800

The Trip

My thought follows the inflections of her undulating voice.
A vaporous image announces itself behind the old, damp glass of the window and is quickly lost in the depths of the inner halls.
The building scratches, with its violent angles and profiles, the lazy shade.
I was ceaselessly marching, activated by a higher will.
The day struck to illuminate the deserted spot.
But night surprised me once more inside the inexorable circle of the hills.

Las formas del fuego (1929)

{ José Antonio Ramos Sucre, Obra completa, Caracas: Biblioteca Ayacucho, 1989 }

Coll, Rodríguez y Asociados: detectives literarios: Santiago Gamboa: Necrópolis -- Hace 7 horas

Coll, Rodríguez y Asociados: detectives literarios — Fri, 20 Nov 2009 14:51:00 -0800

Vía:YouTube

Eduardo Berti: Ganar la virginidad -- Hace un día

Eduardo Berti — Thu, 19 Nov 2009 20:37:00 -0800

Lluís Salvador: Tan Fuerte, Tan Cerca, de Jonathan ... -- Hace 17 horas

Lluís Salvador — Fri, 20 Nov 2009 04:00:00 -0800

(Extremely Loud & Incredibly Close)
Random House Mondadori/Ed. Lumen, col. Narrativa
Barcelona, 2005 [2005]
Ilustraciones de Debra Meltzer, Christopher Moisan y Anne Chalmers

A estas alturas de blog, confío en que me permitan ponerme sentimental. Sentimental y no sentimentaloide, dos campos separados por una línea tan fina que es muy difícil no rebasarla.
Tan Fuerte, Tan Cerca es la historia de Oskar Schell, un niño de nueve años, muy sensible, que perdió a su padre el 11 de septiembre de 2001 en las Torres Gemelas de Nueva York. Un día rompe un jarrón y dentro encuentra un sobre con la palabra "Black" escrita en él y una llave en su interior. ¿Podría ser este objeto una especie de legado de su padre? ¿Un secreto? ¿La primera pista de una búsqueda? Es posible, o así lo cree Oskar, y así es como empezará una aventura por Nueva York, buscando entrevistarse con todos los Black de la guía telefónica, persiguiendo un sueño.
Esto es terreno peligroso, como ya he dicho. Uno en el que es fácil caer en el lamento, la manipulación del lector, la imposición de la piedad y el dolor. Nada de eso hay en esta novela. Lo que hay es una historia iniciática, en un ambiente maravilloso con la historia de la familia de Oskar envolviendo a esta su aventura y su pérdida.
Foer consigue emocionar, trazar la ruta sentimental de la pérdida del padre de Oskar y sus relaciones con su madre, su abuela, su desconocido abuelo y las personas que conformarán un retrato de un Nueva York conmovido pero en marcha, de buenas gentes (o que lo son momentáneamente ante las circunstancias de Oskar, no nos engañemos). Un libro repleto de historias, porque la ciudad es diecinueve millones de historias, bien trazado, estructurado, tierno pero sin concesiones, muy bien escrito y muy bien fundamentado.
¿Quieren la prueba del nueve de la literatura? Muy bien, aquí está: es la segunda vez que leo este libro. La primera me encantó. Es esta posterior lectura, Foer ha reproducido esos sentimientos y sensaciones. Y, pese a conocer el final, el cuerpo de esta novela me ha vuelto a interesar por sus historias y sus detalles. Tener un libro así en el estante es ir más allá del puro consumo de una historia. Significa tener algo de la humanidad entre dos cubiertas de cartón. Y si puede volver a apelar a los sentimientos, eso quiere decir que puede hacerlo porque son auténticos.

Portada y sinopsis

Héctor Torres: La madurez según Thomas Lynch -- Hace un día

Héctor Torres — Thu, 19 Nov 2009 13:21:40 -0800

Si el pasado es la provincia a la que regresan los mayores y el futuro es la que sueñan los niños. el nacimiento y la muerte son los océanos que las contienen. Y la madurez es el momento entre los dos, la frontera en la que parece que podríamos tomar cualquier rumbo, cuando nuestra vista es igual de buena hacia ambos lados. Estamos menos llenos de nostalgias que de asombro. Tenemos menos y nos preocupamos más. Estos son sólo algunos de los síntomas. Los viejos escriben memorias, los jóvenes hojas de vida. En la madurez llevamos una especia de diario que siempre comienza con una discusión sobre el clima. El presente es donde vivimos, equidistante de nuestro nacimiento y de nuestra muerte. Consideramos a nuestro cónyuge del momento tan atractivo como el recuerdo de nuestro primer amor o las fantasías sober culos firmes y estómagos planos de los anuncios de ropa interior de las revistas.
En la maudrez hay una especie de balance, de equilibrio, no estamos impulsados por la juventud ni empujados por la edad: flotamos, liberados por un instante de la gravedad del tiempo. Vemos nuestra historia y nuestro futuro con claridad. Dormimos bien, soñamos en todos los tiempos, despertamos listos y dispuestos.

En El enterrador, de Thomas Lynch (Alfaguara), recomendado por la editora para Venezuela de ese sello: Mariana Marczuk

Jairo Rojas: Juan José Saer: un fragmento -- Hace 2 días

Jairo Rojas — Thu, 19 Nov 2009 03:24:00 -0800

“mi vida es como la de cualquier otro –dijo, tratando de emitir una voz indiferente y dura. Sin embargo, ese no era su pensamiento íntimo, verdadero. Más bien pensaba lo contrario, que su vida era diferente a la de los otros, que a menudo la consideraban con extrañeza, y que el resultado de esa comparación era siempre un sentimiento de soledad y de diferencia con el resto de la gente. Pero algún móvil demasiado secreto incluso para él mismo le impedía confesarlo. Contemplando a su mujer fue asaltado de pronto por el extraño presentimiento de que estar sentado en ese momento allí, en esa galería, era un hecho extraordinario e incontrolable, que no sólo su vida sino también la de la humanidad y la del universo eran fortuitas e incontrolables. Un horror oscuro lo estremeció, sobre todo porque su vaga fugacidad lo hacía incomunicable”.

J.J. Saer. Responso (1998). Seix Barrial p. 27

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Imagen: Charly Nijensohn un acto de intensidad. 1999.

Magda Díaz Morales: El Herralde, y la opinión de Vicente... -- Hace 2 días

Magda Díaz Morales — Wed, 18 Nov 2009 23:33:00 -0800

No se si Vicente Verdú está enojado o molesto o yo soy la que lo lee así. Una persona me comentaba: "realmente Verdú no ha leído la novela latinoamericana de los últimos 20 años", y yo creo que sí la ha leído y precisamente por eso le preocupa... Es obvio que ya no desea otro Herralde para un escritor latinoamericano y, de paso, se lleva en los pies al Premio Herralde cuando le adjudica que "La novela que todavía se premia responde...". Lo que me desagrada de su nota es la "mala leche" de sus comentarios que inician así: "Que los últimos cinco premios Herralde de novela hayan recaído sin cesar sobre escritores latinoamericanos no debe considerarse un simple azar...". Aquí el texto completo (publicado en El Pais, el 17 de noviembre de 2007 -no lo había leído antes):

"Reglas para la superviviencia de la novela"

Que los últimos cinco premios Herralde de novela hayan recaído sin cesar sobre escritores latinoamericanos no debe considerarse un simple azar. La novela que todavía se premia responde al molde tradicional y este producto no se cultiva con la debida dignidad sino en la periferia del sistema. Sucede de la misma manera que con las películas de autor, que, si antes procedían de Italia, Francia o Alemania, ahora brotan en Irán, Irak, China, India, Argentina o Senegal, puesto que el cine de autor como la novela de argumento son productos que caducaron en territorios de la Metrópoli mucho antes de iniciarse el siglo XXI.

Paralelamente, así como en la pintura es inconcebible producir sin tener presente la fotografía, la televisión, los videojuegos, el avión, los grafitis o cualquier pantalla, en la narración es torpe seguir como si no existiera publicidad, correo electrónico, chats, cine, YouTube, MySpace o la blogosfera. Quienes en los países donde se han desarrollado las nuevas formas de comunicación continúan redactando novelas a la antigua usanza atienden sólo a los lectores vetustos, incomunicados o burdos. Y también a los que aprecian los libros en cuanto les parecen películas o telefilmes impresos y en donde la escritura cumple la simple función de entretener durante el trayecto en avión o metro.

Nada que ver, pues, con el carácter propio y especial de la escritura literaria, en donde la nueva narración debería caracterizarse por estos diez componentes, al menos:

1. La novela actual -o como quiera llamarse- deberá mostrarse enérgicamente resistente al intento de trasladarla al cine, al telefilme o a la vida el videojuego: la literatura hoy más que nunca debería alzarse como intransferible porque las historias novelescas al aroma del siglo XIX han sido ya usadas con diferentes métodos de explotación y lo fueron, precisamente, porque no existían entonces los guionistas a granel que actualmente redactan para crear productos audiovisuales. El destino de aquellas novelas fue atender precisamente a una demanda general sin capacidad para vivir otras vidas adicionales que no fueran las servidas por la fantasía de los libros.

2. La fantasía, la intriga -y tanto más cuanto más enrevesada resulta- debe considerase un recurso estereotipado e indicio, a la vez, de no aspirar a mucho más que un sudoku. Cualquier obra literaria actual debe insistir más que nunca en la categoría de su escritura. Es decir, en su habilidad para hacerse indispensable como medio de conocimiento y comunicación peculiar, insustituible en la iluminación y la clase de disfrute que procura. El gusto de la lectura se obtendrá no del artificio argumental, el suspense policiaco, los agentes especiales, los cofres por descerrajar o los misterios divinos, sino de la intensa degustación del texto, sin necesidad de conspiraciones ni extrañas travesías. Los intríngulis de esta literatura son más intríngulis que literatura. Vale para lo que vale y ni una distinción más.

3. No habrá de valerse la obra de ninguna estructura prefabricada mediante la cual el lector será conducido entre añagazas del oficio hasta la apoteosis final, tan propia de las antiguas revistas y la vulgaridad en las prestaciones. La narración literaria consciente de sí no aspirará a apoteosis final alguna tal como el destino tampoco existe en el proyecto vital de ahora, mientras la metafísica se disipa.
Lo que sucede día a día tiene hoy la forma del accidente y el carácter de la inmanencia, posee la belleza de lo instantáneo y la inteligencia de la negligencia. Ha terminado el proceso, la idea de la historia y de su trascendencia. Lo que cuenta es la belleza de la inmediatez, el texto convertido en un gozoso bocado de por sí.

4. La fragmentación de las historias, con sus anotaciones e intervalos mentales, tiende a copiar del blog y de la comunicación fragmentada omnipresente. Una novela contemporánea que no haya asumido esta clase de comunicación se ahogará en su jactancia. La ignorancia del blog y de los mensajes cortos, del discurso corto y cambiante, puede llevar, excepcionalmente, a una obra apreciable pero se tratará de esa clase de valor que encuentran las alhajas y los cuadros escondidos en el polvo de los museos. Una obra viva debe tener en su alma la actuación de su presente porque de otro modo contribuirá a hacer de la literatura la estampa de una dedicación embalsamada. ¿La muerte de la literatura? Sin duda diversos novelistas de hoy perviven gracias al culto funerario del género y al amparo de lectores melancólicos que transpiran alcanfor.

5. El desarrollo pues del libro no obedecerá a un hegemónico hilo argumental sino a una red de experiencias que hiladas, entrecruzadas o en racimo planteen un tutti frutti para el multipolar lector de hoy. Las obras con hilo -o cable- que se lanza pero que se enreda, que da a entender esto pero resulta ser lo otro, que juega, en fin, con el lector, denota no poseer otra cosa mejor de la que vivir y comercia con artículos de feria. Obras de escritores que imitan arrobados a aquellos otros que se ganaban la vida gracias a que sus clientes los leían o los escuchaban leer a la luz de las velas y, en general, no habían salido de la provincia.

6. La novela eminentemente nueva no deberá, desde luego, agarrarte por el cuello y llevarte así, del pescuezo, hasta su final, entre meandros y malabares. Contrariamente a estos modos circenses, la buena novela del XXI considerará la multiplicada sensibilidad del receptor mediático y la interacción. Estimará la belleza eficiente de la forma, la seducción estética y no el uso instrumental o perruno del lenguaje. Es decir, la lectura no será una ansiedad que, entre jadeos y vigilias, buscará cuanto antes la revelación de la última página sino que paladeará cada párrafo a la manera de la slow food.

Lo propio de la literatura excelente será, hoy más que nunca, la belleza y perspicacia de la escritura. Para contar una historia hay ahora abundantes medios, desde el telefilme al vídeo, más eficaces, más plásticos y vistosos. La escritura, sin embargo, es insustituible en cuanto agudiza su ser, emplea las palabras exactas y no la palabra como un andén para llevar la obra a otra versión.
Los novelistas que escriben con la ambición de ser llevados al cine delatan su menosprecio por la escritura. O su incompetencia. Mejor harían con emplearse de cuentacuentos o copys.

7. El cine, la televisión, la realidad virtual pueden presentar escenarios y vicisitudes con mayor riqueza exterior pero la peripecia interior es el juego especial de la escritura y su máxima legitimación. Si la novela, el cuento, el ensayo, el libro, en fin, se justifica todavía sólo alcanza su indiscutible mérito en esta dirección. La dirección propicia para explorar en el interior de uno mismo o del otro hasta la extenuación.

8. ¿Ficción? Si la obra literaria, las fórmulas matemáticas, las piezas musicales son siempre y en todo caso autobiográficas, entonces ¿para qué fingir? Si, como se reconoce, la realidad supera siempre a la ficción, entonces ¿para qué fantasear? El autor habla mucho mejor de lo que conoce personalmente y peor de lo que maquina deliberadamente. La ficción, en fin, pertenece a los tiempos anteriores al capitalismo de ficción. Si la literatura aspira a conocer algo más sobre el mundo y sus enfermos su elección es la directa, precisa y temeraria escritura del yo.
La transmisión de lo personal da sentido, carácter y contenido a la comunicación. No hay comunicación sin comunión, no hay comunión sin comunidad, no hay comunidad sin sinceridad, no hay sinceridad sin volcar lo personal.

9. La voz, en consecuencia, será la de la primera persona del singular. Trato directo entre el autor y el lector, entre las aventuras, las pasiones o los dolores que se comparten en la secuencia del texto. El estilo en tercera persona es hoy el colmo de la falacia, la hipocresía, la cursilería, el amaneramiento o la vana pretensión de saberlo todo por parte del narrador a la manera insufrible de la voz en off en los años cincuenta del cine. No hay verosimilitud en esa voz que ahora se recibe como el cénit de la impostación, el reverso de la verosimilitud y la frescura. El autor/creador, que se endiosa atribuyendo a sus personajes el don de criaturas que adquieren vida propia, se despeña en su misma metáfora de acartonado Frankenstein.

10. Mejor haría en jugar y reírse de sí mismo porque ahora, toda obra de aire severo, sin humor, carece de un lugar soleado en el mundo de la comunicación. Podría decirse, incluso, que ninguna obra sin humor forma parte de la producción intelectual inteligente puesto que ningún genio en la historia de la humanidad prosperó sin la ironía sobre sí mismo. Los novelistas más serios son a la vez los más tediosos y, como corolario, los peores. Sin ironía no hay contemporaneidad, sin ironía no existe visión de la iridiscencia del mundo y su variable composición.

Frente a estos diez virtuosos componentes se cometen los correspondientes pecados capitales. La novela -o como quiera que se llame- sin insustituible escritura, sólo con tema, se suicida actualmente por falta de destino. Muchos leen y suponen que están leyendo literatura o incluso un libro cuando, en realidad, prestan su atención a enmascarados guiones de cine, borradores de telefilmes o largos bocadillos de cómic. También, claro está, leen como algo contemporáneo a los sucedáneos del siglo XIX, sin cuestionarse su momificación, bien porque amen la palidez del vintage, abracen el olor a polvo, o bien porque no posean sentido del gusto en general.
El lector, como el consumidor, hoy más que nunca, se encuentra en condiciones de elegir entre una oferta muy personalizada, surtida y extensa. De su elección depende dar vida a los novelistas que escriben como estafermos o no.

La novela puede ser de este modo tanto un asunto de guardarropía, un legado apreciable como fruto histórico, o una literatura donde el autor, todavía vivo y despierto, se desafía para conocerse, conocer y comunicar. Todo ello sin la obispal solemnidad de los novelistas a la violeta que siguen autoestimándose como demiurgos y atribuyen a la literatura una supuesta misión de libertad, de salvación universal y de formidables tontadas por el estilo.

El novelista, como el pintor o el diseñador, como el compositor o el arquitecto, son trabajadores que, como todos los demás, tratan genéricamente de mejorar la vida. Nada de diferencias entre el productor y el creador, el trabajador y el artista. Unos y otros con sus condiciones y habilidades tratan de colocar su mercancía y se interesan por el placer que provocan en el receptor. ¿Gozos divinos? ¿Placeres indecibles? Zarandajas: el placer sólo reconoce la verdad o el sucedáneo, la ficción del placer, sólo distingue entre buenos y malos amantes. Brillantes y opacos escritores, como lúcidos y lelos ebanistas, lozanos y mustios cantautores, actrices o masajistas.

Jorge Gómez Jiménez: Blackberry como índice económico -- Hace 2 días

Jorge Gómez Jiménez — Wed, 18 Nov 2009 09:28:41 -0800

Este señor se llama Simón Calzadilla, pertenece a un partido que nunca se sabe si está a favor o en contra del presidente Chávez, y es diputado en la Asamblea Nacional de Venezuela. Hoy sale en esta nota criticando el control de cambio, medida que a su juicio (y al mío) es desastrosa para la economía, pues en la práctica sólo ha servido para incrementar la burocracia, acentuar la exclusión y llenarle los bolsillos a los jerarcas del gobierno, quienes viajan a cualquier lado con los gastos pagados, sin tener que llevar montañas de documentos ante un funcionario que si está de malas lo hará bailar el tamunangue, y ciertamente sin tener que ceñirse a cantidades límite en las divisas que pueden manejar. La Quinta República se burla del ciudadano con la misma sonrisa que la Cuarta República. Lo único que cambia es el color de la camisa.

Pero ese no era mi punto, o al menos no el único. Mi punto era el tercer párrafo de la nota donde sale Calzadilla:

“Si usted calcula el precio de un Blackberry en Venezuela con el precio de uno en Colombia (…) o Estados Unidos, se encuentra que el dólar al que se calcula aquí es 10 u 11″, aseguró Calzadilla.

Es decir: la mayor preocupación de este señor es que el Blackberry le salió muy caro. Semejante divorcio de la realidad, en un país al que lo están destruyendo la pobreza, la inseguridad y, muy importante, la corrupción, es lo que hace que uno termine cogiéndole asco a esta gente, que se monta en el poder para disfrutar de una vida de reyes sin tener que trabajar. Desde que leí la nota esta mañana, ha resonado en mi memoria esta escena de El lado oscuro del corazón:

Este boludo hace con miga de pan unas pijitas que dicen: “Sonríe, en este momento un político te está cogiendo”.

Carolina Lozada: La Cruzada de María Eugenia -- Hace 3 días

Carolina Lozada — Wed, 18 Nov 2009 04:09:00 -0800

María Eugenia, la madre de Ana Paula, se convirtió al evangelio una vez internada en el asilo. Desde entonces escucha voces que vienen del cielo y le dan órdenes. Ella es la elegida para mediar entre Dios y la corrupción del hombre en la tierra, asegura a sus médicos, también a sus colegas. Su principal misión es exterminar el mal concentrado en un cuerpecito infantil llamado Ana Paula, pero esto no se lo confiesa a nadie, únicamente lo habla a solas, mientras planifica cómo darle muerte a su siniestra hija.

En un descuido de los guardianes del asilo, un día María Eugenia logró escaparse, llegó hasta el centro de la ciudad, pidió dinero como una mendiga y con lo reunido se dirigió a una tienda de telas y luego a una quincallería donde, según ella, la atendió dios metamorfoseado en chino. Dios le vendió un Cristo de plástico, que emite quejidos propios de la crucifixión al apretarle los pies. Con la tela comprada se hizo un manto y regresó al asilo por voluntad propia, en ese lugar se haría de un ejército para combatir el mal que ella engendró en su vientre.

El adoctrinamiento fue rápido y sencillo. A María Eugenia se unieron Felipe Aristegui, mejor conocido como Napoleón Bonaparte; Matías el gordo; Iñaki el flaco, dos locos inseparables a quienes las enfermeras llaman Sancho Panza y Don Quijote; María Trinidad, una vieja que atrapa moscas y se las come; y dos locas jovencitas, adoradoras del sol, conocidas en el asilo como Minerva y Artemisa.

Alertados por el movimiento religioso de este grupo de pacientes, los médicos decidieron dar de alta a María Eugenia para evitar que el manicomio se convirtiera en un centro religioso. Como era de esperarse, los locos se resistieron a la drástica medida, y para demostrar su descontento organizaron el Frente Religioso de Defensa Popular, se atrincheraron en la sala de visita y cogieron a dos enfermeros como rehenes. El líder de la revuelta era Napoleón Bonaparte, quien comandaba las operaciones yendo y viniendo dentro de la habitación, con las manos cruzadas sobre la espalda y un mohín de cavilación constante en su rostro. En el centro de la sala se encontraban María Eugenia, Minerva y Artemisa con los brazos extendidos al sol, y las cabezas completamente rapadas, y dando vueltas alrededor de ellas estaba María Trinidad cazando moscas. La sala era custodiada por Don Quijote y Sancho Panza, quienes portaban tremendos machetes que le habían robado días antes al jardinero del manicomio.

Leopoldo, un químico recluido por voluntad propia, que esperaba en el asilo la noticia del otorgamiento de su merecido premio Nobel, era el encargado de mediar entre los alzados y la dirección del manicomio. Sin embargo, María Eugenia se cansó de las negociaciones y amenazó con asesinar a los rehenes si no le permitían irse con su séquito a hacer la cruzada contra el mal. Leopoldo respaldaba la petición de la ungida y advirtió a la directora que volaría el sitio con una bomba que tenía en su cabeza de no aceptar la propuesta de María Eugenia.

El Frente Religioso de Defensa Popular fue liberado y huyó por los caminos verdes. Leopoldo se quedó en el asilo, diseñando una fórmula letal para envenenar el agua del planeta si no se le otorgan el Nobel. Cuando Lucrecia, la gata de Ana Paula, avizoró desde el ático a la hilera de locos que se dirigía a la casa, se lamió los bigotes con hambre maligna.

La Gata Insomne -- Hace 3 días

La Gata Insomne — Tue, 17 Nov 2009 16:44:00 -0800

Con lentitud
las hormigas de reojo

Si el objeto interesa
si llama su atención
entonces quizás
toman un largavista
y verifican lo que es ya una certeza

Ver desde el hombro hasta el cuello
no siempre es fácil
más aún si se trata de la comisura de la boca
o de esas manos
......................furiosas
que saben de lo imposible que es trazar el furo
con viejas leyes

Miguel Marcotrigiano Caracas, 1963
en Ocurre a diario, Poesía reunida (1991-2005). Ed. Mucuglifo, CONAC
imagen: Hormigas M:C: Escher

Luis Moreno Villamediana: Una página (3: De Laird Hunt -- Hace 4 días

Luis Moreno Villamediana — Tue, 17 Nov 2009 02:14:00 -0800

"No, no, ni de broma, no quiero. Pero vas a aceptarlo, Henry, debes aceptarlo, mi querido amigo el señor Kindt me dijo un día. Mi querido amigo muerto ahora.

"Ciertamente lo fuiste. Sin duda lo hiciste. ¿Sí, mi querido muchacho? Así hablaba. Levantaba las manos hacia la luz y decía, ¿no son maravillosas? Parecía estar particularmente enamorado de su brazo izquierdo. Un áspero trozo de piel podía provocarle un berrinche. Su palabra favorita era aluvial. Toda la belleza gastada de nuestro exhausto mundo en esa palabra, decía. En su apartamento era esto. Uno de esos edificios que fueron bellos antes, a comienzos del siglo pasado, elegantes en una época, cubiertos ahora por una malla oscura, de ladrillos que se pulverizan, derruidos por el tiempo. Nos sentábamos ahí en su sala y comíamos carne o pescado con una salsa espesa y tomábamos brandy, y él se ponía a hablar. Dios mío, que si hablaba, con las manos moviéndose sobre la carne como extrañas polillas.

"La primera vez que vi al señor Kindt yo estaba parado en medio de la sala sosteniendo una linterna. Ve allá, él tiene cosas, mi amiga Tulip me había dicho. Vaya si tenía. Jarras de vidrio y microscopios y láminas de anatomía y globos terráqueos y mapas y pisapapeles de aluminio y un afiche enmarcado de la pintura de Rembrandt de una disección".

The Exquisite (Minneapolis: Coffee House Press), p. 1.

Israel Centeno: Revolución para Dummies -- Hace 5 días

Israel Centeno — Mon, 16 Nov 2009 08:57:00 -0800

Tarántula: Objetos perdidos -- Hace 5 días

Tarántula — Sun, 15 Nov 2009 22:40:00 -0800

El año pasado me encontré en una calle del centro de Valencia (España) 5 euros. Mi felicidad fue infinita. Si los hubiera ganado con mi trabajo, si me los hubiesen dado en la mano, si me los hubiese regalado un amigo, familiar o mi novio, no me hubiera sentido tan bien; en realidad, lo que me hizo feliz fue la afortunada cocincidencia de que mi caminar y mirar por un determinado sitio me hubiera dado aquel maravilloso regalo fruto de la fortuna.

Pensé, poco después de manosear con cariño el billete que en realidad solo era de cinco euros, que tal vez yo le estaba usurpando un café, una copa, un pan, o un pedazo de carne a alguien. Entonces, me sentí culpable. No sé porqué en ese momento aquél sentimiento de felicidad se transformó en culpa y luego en curiosidad. Aquella persona olvidadiza y despistada estaba dejando en mi su recuerdo anónimo para siempre. Guardé el billete en un libro jurando no gastarlo nunca, lo tengo de amuleto, a veces funciona frotarlo y soplarle un poquito, es infalible, lo juro.

500 ejemplares: Sombras de una voz fugitiva -- Hace 5 días

500 ejemplares — Sun, 15 Nov 2009 16:05:00 -0800

En México la antigua tradición del libro misceláneo ha recuperado terreno perdido gracias, sobre todo, a escritores que Octavio Paz congregó en el proyecto editorial de Vuelta. Gabriel Zaid, Alejandro Rossi, Adolfo Castañón y Aurelio Asiain, entre otros, aunque de generaciones diferentes e idiosincrasias estéticas inconfundibles, han compartido la fascinación por un hábito literario prestigioso en la era modernista —títulos como Azul... y Lunario sentimental lo prueban— que casi desapareció del horizonte hispánico hasta los años sesenta, cuando Borges y Cortázar lo reactualizaron. En Caracteres de imprenta (1996), Asiain nos ofreció una miscelánea organizada con perfil ensayístico que incorporaba con naturalidad la semblanza, la entrevista y la traducción. No obstante Luna en la hierba: medio centenar de poemas japoneses (Madrid: Hiperión, 2007) funcione como antología de poemas japoneses “elegidos, traducidos y comentados” por Asiain —según rezan la cubierta y la portada de Hiperión—, no debemos olvidar la familia a la que más exactamente pertenece, que es, a mi ver, la que acabo de describir.

En las obras de los mexicanos que he mencionado se observa una clave común: no tanto la diversidad de géneros o temas que abarca el volumen como el diálogo de lo diverso con una raíz ensayística. Dicha tendencia se comprende si prestamos atención a que, desde su nacimiento, el ensayo cultivó la heterogeneidad. Montaigne se refería a sus Essais como “cuerpos monstruosos compuestos de miembros distintos” y Bacon a sus Essays como “meditaciones dispersas”. El giro que le da Asiain a la miscelánea con Luna en la hierba es de una milagrosa indeterminación formal: pese a la operación de mercadeo editorial que quiere simplificarlo para el rápido consumo y pese a la tendencia ensayística de Caracteres de imprenta, el nuevo libro se las arregla para ser varias cosas a la vez sin que ninguna de ellas predomine. Estamos ante un florilegio de traducciones, pero, no menos, ante un conjunto de ensayos acerca de la lectura y traducción de poesía y ante una resurrección de los antiguos cancioneros.

Sobre lo que tiene de antología de poesía vertida al español, cabe indicar que el prologuista es consciente de que en ese territorio abundan los precipicios: “Las versiones imitan la forma japonesa, se apegan a la cantidad silábica del original [...] e intentan seguir el orden de las palabras y las imágenes de los originales. Son criterios desde luego discutibles” (p. 15). El verbo imitar nos da la primera pista: estas traducciones no pretenden reemplazar el texto matriz, porque serán siempre una escritura otra. Desde hace siglos se ha sugerido que dicha escritura está condenada a un rango inferior: Some hold translations not unlike to be / The wrong-side of a Turkey tapestry (para curarme en salud me abstengo de traducir los versos de James Howell, que modulan, por cierto, un cliché tampoco evitado por Cervantes). No me parece que a eso pueda confinarse una “imitación”, la cual postula con valiente humildad su condición de sombra de una voz fugitiva. Nada ingenuo es Asiain; buena parte de sus comentarios se ocupan de la imposibilidad de transportar de una lengua a otra el vocabulario o los efectos de éste en el lector; a veces, nos ofrece incluso versiones “más literales” que, no por ello, resultan más satisfactorias para el intérprete, quien, tras optar por una de las variantes, advierte: “espero que haya quedado lo esencial” (p. 80). De esa manera, se desarticulan las expectativas de fusión con el origen; se renuncia a la autoridad tradicional de muchas traducciones que acumulan capital simbólico aprovechándose de la fe de un público realista y melancólicamente resignado a la ciudadanía de Babel. Asiain enfatiza la índole doble de su tarea: es un intermediario, como los traductores a los que aludo, pero también se revela como crítico, hermeneuta. El latín interpretatio, recuérdese, significaba tanto la acción de explicar como la de traducir de un código verbal a otro: fuera del lenguaje, al fin y al cabo, nunca encontraremos sentido; sólo con palabras podemos aproximarnos a las palabras. En tal aporía que pone una y otra vez en evidencia, en tal laberinto, Asiain acepta perderse con júbilo. Al reflexionar sobre los esfuerzos que requiere la comprensión de un poema, sobre el fascinante riesgo de imitarlo en otro idioma, su iniciativa no establece una sensación de identidad entre el original y nosotros (equivaldría a mentirnos, a engañarnos). Lo recibido por quienes desconocen el japonés es una invitación a comulgar inteligentemente con la existencia de una distancia insalvable.

De allí parte el ensayismo de Luna en la hierba, cuya materia serían los avatares de la lectura de poesía, particularmente en el umbral de dos o más lenguas. Multitud de indicadores permiten percibir la lucidez con que Asiain delinea el sutil espacio de su ensayo, agazapado en la “edición”. Un “Aviso” precede al volumen, sentando, tal como el “Avis au lecteur” de Montaigne, bases conceptuales con un tono de intimidad intelectual. El intercambio epistolar con un amigo muy concreto, por ejemplo, se señala como génesis de los comentarios a las traducciones (p. 16), lo que hace fácil proyectar la amistad al público que ahora lee. Montaigniana, asimismo, es la lucha con los absolutos metafísicos o las ilusiones de objetividad del cientificismo moderno. Asiain lo recalca: “Los comentarios [...] quieren justificar mis decisiones, explican los criterios en que me he basado y los caprichos a los que he cedido, aclaran puntos oscuros y se distraen a veces en consideraciones laterales” (p. 16). La “distracción” como método, si hacemos memoria, es una constante de los Essais. De igual importancia es la peculiar coherencia del sujeto que no se limita a traducir o a hacer la exégesis de textos inalcanzables. Repárese en los “caprichos” que se anuncian; también en la entronización del gusto como quizá el más humano de los criterios a la hora de discutir un poema de Kiyohara no Fukayabu: “el original no dice a la letra que la noche no se haya cerrado; dice que aún está anocheciendo y se asoma el alba; pero me gusta la oposición entre la noche que no se cierra y las nubes que caen como un velo” (p. 54). El de Asiain es un personaje que, como el de los Essais, recrea una red de preferencias en el fondo intuitivas o irracionales; por si ello no bastara, su humor liquida toda pretensión de que el conocimiento provenga de una fuente abstracta, no individuada: “Niho no humi, en la primera línea [de un poema de Fujiwara no Ietaka], podría traducirse como Mar de los Somormujos: nombre poético del Lago Biwa en japonés, algo rasposo en español y menos evocador que el habitual. Dejo esos patitos a otros traductores” (p. 76).

El ensayo que puede descubrirse en esta antología se transforma en biografía mental del que escribe: téngase en cuenta el je suis moi-même la matière de mon livre con que Montaigne nos saludaba. El Asiain editor parece repetir el gesto. La descripción que en varias oportunidades hace de la tradición poética japonesa se asemeja a la que podría hacerse de su propia lírica. Su poemario República de viento (1990), que mereció el Premio Loewe a la Creación Joven, no ocultaba su adhesión a cierto barroco alejado de las exuberancias ornamentales de los epígonos de Lezama y cercano a un disciplinado ascetismo sediento de trascender las proliferaciones ilusorias para alcanzar una verdad desnuda, casi pura (“cosas elementales, que no vale la pena / empeñarse en nombrar”). Para Asiain, ahora en su papel de editor o traductor, “a cambio de no extenderse más allá de las treinta y una sílabas, la poesía japonesa tuvo una suerte de crecimiento interior: [...] sometió su universo simbólico a una codificación extrema que no podía sino resolverse en un manierismo. [Su] complejidad formal y el enrarecimiento referencial hacen pensar en [el] barroco español” (p. 13-14).

Luego de cruzar el puente que une la edición de poesía a una estética personal, llegamos al último de los libros que cohabita armónicamente en Luna en la hierba con los que ya he apuntado: el cancionero. La labor dispersa de los antiguos trovadores occitanos fue, para nuestra fortuna, compilada por individuos que, no contentos con la reproducción de las canciones, les añadieron vidas, relatos biográficos, y razós, interpretaciones de las piezas que intentan dar con los motivos personales o artísticos del trovador. Suma de creaciones: a las del poema japonés y la “imitación” castellana, Asiain agrega una página especular con un “comentario” hecho a veces de vida, a veces de razó y casi siempre lleno de felices cristalizaciones de su sensibilidad poética, donde hallamos fraseos eficaces, no ancilares, animados con el mismo rigor del poema y su traducción. Ante una composición de Ôtomo no Yacamochi la discusión sobre aliteraciones, por eso, puede recurrir a la aliteración y se carga de imágenes: “No hace falta saber japonés y ayuda el oído español para percibir el aleteo de las aliteraciones en la primera mitad del poema: un paisaje fonético en cuyo centro se despliegan las dos alas de harubi ni hibari (alondra en el día de primavera)” (p. 26).

Luna en la hierba depara una imprevista riqueza, en la que participan la curiosidad cultural y la límpida destreza literaria de un autor que dialoga con diversos poetas y diversas épocas, encarnando en la práctica del libro una experiencia de otredad.

Miguel Gomes

Roberto Echeto -- Hace 5 días

Roberto Echeto — Sun, 15 Nov 2009 11:31:00 -0800

LA PARED

All in all it was all just bricks in the wall
P.F.

Quien quiera visitar a Lord Stapleton, debe saber que, de cinco a seis y cincuenta, lo encontrará en el patio de su casa admirando las coloradas vetas de un muro.

Para Lady Stapleton era incomprensible la fascinación que en su esposo producía aquel sólido rectángulo de concreto crudo. Sin embargo, y aunque semejante embeleso le molestara tanto, Lady Stapleton decidió no discutir más con su marido. «Si a él le place tanto esa ruina, pues que la admire. Yo no se lo impediré más».

Lord Stapleton vive en su actual residencia desde hace cinco años. Cuando compró esta casa, lo primero que hizo fue contratar al arquitecto Ellis Collingwood para que iniciara una serie de reformas que adaptasen la estructura de la casona a los gustos de sus nuevos dueños. La refacción del edificio comenzó sin problemas hasta que, en el curso de una tarde calurosa, el dueño de la casa le pidió a su arquitecto que le diseñara una estancia especial en uno de sus jardines. Al principio, Collingwood creyó que se trataba de una fantasía romántica inspirada en Lord Byron, pero no. Su patrón deseaba un espacio donde pudiera colocar una placa de concreto de ocho pies de alto por seis de ancho. Nada de caminerías ni de fuentes ni de estatuas neoclásicas; sólo una estructura para erguir el monolito en que se convertiría el trozo de muro que mandó a traer intacto de su anterior domicilio.

Lady Stapleton no disimuló su disgusto. Ella estaba preparada para que su marido pidiera un pabellón para los trofeos de caza, un cuarto gigantesco de fumar, una biblioteca para sus libros eróticos, una o dos canchas de tenis, pero no le quedó más remedio que expresar su indignación, cuando supo que su esposo pedía poco menos que un solar para poner un pedazo de piedra.

Lord Stapleton no admitió discusión. El trozo de muro sería uno de los hitos de su nuevo hogar. Allá Lady Stapleton, si no le gustaba. Ella que hiciera lo que le pareciese, que mandara a poner más jardineras o a sembrar ficus en el campo de críquet, si ésa era su voluntad.

Como quedó asentado en este documento, Lady Stapleton redujo la tensión entre ella y su marido al aceptar que los albañiles erigieran la polémica pared. No obstante, antes de capitular, trató de hacerle la vida imposible a su esposo, obligándole a donar su colección de esculturas africanas, sus cabezas disecadas de rinocerontes, sus anuarios de la Royal Society y el cuchillo que le regaló sir Ian Kilminster.

A pesar de la doméstica conjura, la vengativa esposa no pudo con la férrea voluntad de Lord Stapleton, y menos cuando ella, en un ataque de ira, le dijo que aceptaría la tal pared sólo cuando él abjurase de las antiguallas que adornaban sus habitaciones y le comprara un trío de plasmas de setenta y dos pulgadas; uno para la cocina, otro para el salón del té y otro para su dormitorio.

Lord Stapleton estalló en carcajadas. «Por mí nos desharíamos de todos y cada uno de los aparatos de televisión que hay en esta casa, pero si la paz depende de tener tres nuevos monitores, pues tendremos paz».

De tal manera llegó la tranquilidad a la mansión.

Mientras Lady Stapleton imparte órdenes en la cocina, juega al Whist con sus amigas o se abandona al sueño, un monitor encendido siempre la acompaña. Por su parte, Lord Stapleton pasa sus tardes entre habanos y copas de oporto, mirando un trozo de pared sobre el que transcurren invisibles cacerías de elefantes que lo dejan exhausto, pero satisfecho.

Y así, sin molestarse por tonterías indignas, los Stapleton viven una vida tan plácida como sencilla. Una pared será todo, excepto un obstáculo para la felicidad.

Cynthia Bustillos: Desiertos -- Hace 6 días

Cynthia Bustillos — Sun, 15 Nov 2009 05:26:00 -0800

A X.

Hablamos en el cine
iba a comenzar la película
entre la penumbra
veía de cerca tus ojos
tu cabello claro tan joven
tu rostro tan atractivo y viril
me hablabas
de la vida
de tus posiciones políticas
y la experiencia
de haber llegado a este país
al fondo la música
escenas de la India
colores
dos mundos
hoy se ha ido el tuyo
supe que tenías miedo
que el corazón te latía más rápido
que casi enfermabas
porque debías irte a prisa
en silencio
para que nadie te buscara
le pido a Dios que te ayude
en el desierto
y al pasar con bien
la frontera
lejos de todos
veas brillar
en las noches las estrellas
estarás lejos
a salvo
oraré
para que no caigas
hoy, no sabemos
más nada de ti.

Fedosy Santaella: Max Klinger, "Ein Handschuh" (Un guante) -- Hace 6 días

Fedosy Santaella — Sat, 14 Nov 2009 18:42:00 -0800

PREÁMBULO O EL LUGAR

ACCIÓN

LAMENTOS

RESCATE

TRIUNFO

HOMENAJE

ANSIEDADES

REPOSO

RAPTO

AMOR

Avilio's Island: The Great Train Robbery (1903) -- Hace 6 días

Avilio's Island — Sat, 14 Nov 2009 12:30:00 -0800

Directed by Edwin S. Porter

Jose Urriola: Las rutas de la destrucción -- Hace 8 días

Jose Urriola — Thu, 12 Nov 2009 10:39:00 -0800

Quien se toma el tiempo para destruir su ciudad por medio de la ficción es porque le duele que la destruyan en la realidad.

Cada vez que un artista le pone cariño y oficio a su apocalipsis personal y a las distopías que más le tocan, es como si estuviera inventando una contra, una plegaria, un escudo. La ficción funciona como protectora de la realidad.

Les duele a los japoneses su Tokio y por eso la derrumban y la vuelven a levantar en cada batalla de Godzilla, de Ultraman, de Mazinger, en Akira o en Evangelion. Porque por medio de esa destrucción simbólica se garantizan que las bombas atómicas no volverán a estallar nunca más sobre su isla.

Le importa su Londres al Alan Moore de “V For Vendetta” o al Orwell de "1984". Los regímenes totalitarios en Inglaterra sólo existen en la ficción porque solo así (y sólo allí) se quedarán encerrados sus fantasmas sin permiso a colarse a este lado de la existencia.

Un hechizo similar se ingeniaron Liberatore y Tamburini con Ranxerox. Y ese sortilegio, conjurado desde las sombras del cómic, impedirá una nueva caída romana en manos de la barbarie absoluta. O al menos no del todo.

Quizás no haya una París tan decadente y miserable como la que pinta Enki Bilal. Y eso se debe a su miedo de que la ciudad luz se le convierta en la Belgrado donde nació y del que tuvo que huir siendo niño. No sucederá, gracias a él.

Héctor Germán Oesterheld se inventó en el Eternauta una nevada tóxica sobre Buenos Aires que diezmó a los porteños. Una invasión de extraterrestres que obligaba a los argentinos a unirse para que colectivamente echaran a patadas al mal. Y gracias a esa metáfora puesta en historieta más tarde se pudo escribir otra historia en Argentina.

Los robots gigantes llegaron ya a Montevideo. Han causado un Ataque de Pánico que es de los homenajes más sentidos que se le haya hecho a la ciudad. Uruguay, confiemos en ello, está a salvo.

Es urgente construir un letrero que diga A CARACAS. Que nos inventemos -cada uno desde su trinchera y con sus propias mañas- otros robots, otros marcianos, otras nevadas tóxicas y otros héroes. Que la volvamos polvo en la ficción y la ayudemos a levantar mil veces más, antes de que sea demasiado tarde.

Natasha Tiniacos: Craig Arnold y las oscuras sintonías -- Hace 9 días

Natasha Tiniacos — Wed, 11 Nov 2009 16:42:00 -0800

Me gustaría describir cómo llegué a Craig Arnold, qué libro se topó conmigo, quién me lo mencionó, pero Craig Arnold me llegó por correo y todavía estamos estrechándonos las manos. Adoro abrir el buzón y encontrar algo para mí. Siento palpitaciones cuando escucho los frenos del camión de UPS frente a mi casa. Siento tal alegría infantil mensualmente cuando recibo Poetry, donde leí a Arnold. No tengo una rutina, pero la cosa suele ser así: llego del trabajo, abro el buzón, tomo la revista, saludo a mi perra, salimos a caminar y de regreso me siento a ojear el tomo.

La última vez encontré una joya. No sé cómo decir en un lenguaje sofisticado que un poema me gustó mucho. No le temo a esa frase, al fin y al cabo la literatura es cuestión de gustos. El poema que menciono me sedujo por su atención a lo particular, la reinterpretación de algo tan cotidiano como lo es el desayuno y la propuesta de nociones universales a partir de éste. “Meditation on a Grapefruit”, con sus primeras líneas, me convenció de que Arnold era un poeta que debía seguir.

Tuve una suerte de atracción fulminante amalgamada de curiosidad y sintonía. Busqué más y más poemas de Arnold y noté que aquello que tanto me había seducido en el primer poema era una constante en su obra. Busqué su última colección de poemas, Made Flesh, cuyo título, cabe decir, me cautivaba misteriosamente como un anzuelo tienta un pez. Sigo en la búsqueda. Sí leí su primer libro, Shells, del que admiro la cruda intensidad con que retrata sus objetivos sexuales y culinarios.

Luego empecé a desdibujar esa línea que separa el yo poético del autor, ejercicio a veces poco saludable. En mis indagaciones me enteré de algo muy doloroso. Craig Arnold, una de las promesas de la poesía norteamericana a punto de entrar en su época de madurez, desapareció el pasado mes de abril en una pequeña isla volcánica de Japón. Su nuevo libro versaría sobre volcanes. Se fue de senderismo y no apareció más, como si su interés por lo particular lo hubiera conducido a la abstracción.

El treinta de abril el gobierno japonés canceló la búsqueda de su cuerpo de cuarenta y un años. Es algo indescriptible esta empatía y esta ausencia de alguien cuya conexión también es algo borrosa.

Pronto publicaré unas traducciones. Por ahora cito unas líneas de David Orr que se refieren a la desaparición repentina del poeta y que tienen sintonía con mi texto:

“Los poemas son, después de todo, la forma en que muchos poetas se conocen mutuamente. Ves unas líneas en una revista, captas la impresión de una sensibilidad, sientes una conexión oscura o una desconexión igualmente oscura. Al final, lo que un poeta significa para otro depende enteramente en lo que Thom Gunn (y para quien está dedicado el último libro de Arnold) describe como “la vigorosa vehemencia / de una vida reducida a / medio pie de anaquel”.

José M. Ramírez: Illuminated II / Iluminados II -- Hace 11 días

José M. Ramírez — Tue, 10 Nov 2009 01:00:00 -0800

Susana Funes: Conversando sobre la Poética del Rock... -- Hace 11 días

Susana Funes — Mon, 09 Nov 2009 12:15:00 -0800

Los recalcitrantes de la “alta cultura” con suerte dirán que sólo Bob Dylan cabe en la categoría de poeta.

Y si habláramos de Latinoamérica, a lo mejor se atreverían a mencionar con simpatía al flaco Luis Alberto Spinetta, más por sus libros de poemas que por sus fulminantes canciones.

Pero basta de purismos y sandeces: la historia del rock está más llena de poetas que la producción actual de muchas editoriales que se ven por allí.

Y aunque en América Latina, dictaduras, represiones y desinformaciones retrasaron un tanto su desarrollo, el rock y pop de la región lleva varias décadas cosechando un interesante historial de versos.

Sobre el influjo literario y el acento poético del rock latino estaremos conversando este jueves, en Casa América Catalunya, Carlos Piegari, ex miembro de la histórica agrupación Sui Generis, Jaime Nieto, periodista musical y director de Latin-Roll, y mi persona.

Jaime establecerá relaciones entre obras concretas de la literatura y ciertas canciones de músicos que hoy ya podemos considerar ‘nuestros clásicos’. Carlos disertará, a partir de su propia experiencia, sobre el oficio del letrista, sus fuentes de inspiración y su reivindicación frente a la poesía lírica.

Y yo me decantaré por nuevos estandartes: neocantautores que, echando mano tanto de la música de raíz como de las aportaciones de la electrónica, vienen renovando el rock-pop latino, desde una canción revisada sin prejuicios congelantes.

En el marco de su ciclo de Música y Literatura, la Mesa Redonda sobre La Poética del Rock Latinoamericano será en Casa América Catalunya (Córsega, 299), este jueves 12 de noviembre, a las 19:30 h.

Asterión: La poesía y el Fénix: habla Dana Giogia -- Hace 14 días

Asterión — Sat, 07 Nov 2009 01:26:00 -0800

Dana Giogia (1950), poeta y crítico estadounidense, en su ensayo “Can Poetry Matter?”, realiza un excelente estudio de la poesía contemporánea en el mundo anglosajón. Su análisis da cuenta del estado actual de las prácticas asociadas con la poesía, y propone finalmente seis pasos para insuflar un nuevo aliento a la más antigua de las prácticas literarias.

Aquí, comparto una traducción de la parte final de dicho trabajo, con las seis propuestas.

[…] Deseo que la poesía sea de nuevo parte de la cultura pública de Estados Unidos. No creo que esto sea imposible. Todo lo que se necesita es que los poetas y los maestros de literatura asuman una mayor responsabilidad para llevar su arte a la gente. Cerraré con seis modestas propuestas para hacer que este sueño pueda hacerse realidad.

1. Cuando los poetas hacen recitales, deberían pasar parte de la actividad recitando el trabajo de otros escritores, preferiblemente poemas de autores que no conozcan personalmente. Los recitales deberían ser celebraciones de la poesía en general, no solamente de los textos del poeta presentado.

2. Cuando los administradores de las artes planeen recitales, deberían evitar el típico formato subcultural de leer solamente poesía. Mezclen poesía con otras artes, especialmente música. Planeen veladas para honrar poetas muertos o extranjeros. Combinen breves intervenciones críticas con interpretaciones poéticas. Tales combinaciones atraerían una audiencia más allá del mundo de la poesía sin comprometer la calidad.

3. Los poetas necesitan escribir crítica más a menudo, más inocentemente, más asertivamente. Los poetas deben recapturar la atención de una comunidad intelectual más amplia al escribir para publicaciones no especializadas. Además, deben evitar la jerga de la crítica académica contemporánea y escribir en un idioma accesible. Finalmente, los poetas deben recuperar la confianza del lector al admitir libremente tanto lo que no les gusta como lo que les gusta. La cortesía profesional no tiene lugar en el periodismo literario.

4. Los poetas que compilan antologías, o incluso listas de lectura, deben ser escrupulosamente honestos e incluir nada más poemas que verdaderamente admiren. Las antologías son las puertas de la poesía hacia la cultura en general. Estas no deben ser usadas como mercancía para el intercambio de la escritura creativa. Un arte expande su audiencia al presentar obras maestras, no mediocridad. Las antologías deben ser compiladas para conmover, deleitar e instruir a los lectores, no para halagar al maestro de escritura que asigna libros. Los poetas que antologan nunca deben cambiar la propiedad de la musa por favores profesionales.

5. Los maestros de literatura, especialmente en las escuelas y niveles inferiores, deben pasar menos tiempo en el análisis y más en la interpretación. La poesía necesita ser liberada de la crítica literaria. Los poemas deben ser memorizados, recitados e interpretados. La alegría del arte debe ser enfatizada. El placer de interpretar es lo que primero atrae a los niños hacia la poesía, la emoción sensitiva de hablar y escuchar las palabras del poema. La interpretación ha sido además la técnica del maestro para mantener la vitalidad de la poesía por siglos. Quizá, también sea la clave para la poesía del futuro.

6. Finalmente, los poetas y los administradores de las artes deben usar la radio para expandir la audiencia de las artes. La poesía es un medio aurático, y eso calza idealmente para la radio. Una programación un tanto imaginativa en las cientos de estaciones de radio públicas y universitarias llevaría la poesía a millones de escuchas. […] Mezclar la poesía con música en estaciones clásicas o de jazz, o crear formatos innovadores de entrevistas podría reestablecer una relación directa entre la poesía y la audiencia en general. […]

Es hora de experimentar, hora de abandonar el ordenado pero viciado salón de clase, hora de restaurar la vitalidad popular de la poesía y desencadenar la energía que yace atrapada en la subcultura. No hay nada que perder. De todos modos, la sociedad ya nos ha dicho que la poesía está muerta. Entonces, construyamos una pira funeraria para las disecadas convenciones que se han apilado alrededor y observemos al antiguo e inmortal Fénix, con su radiante plumaje, renacer de las cenizas.

Traducción: Gustavo Solórzano Alfaro, 2009.

“Can Poetry Matter?” Versión completa en inglés.

Eleonora Requena -- Hace 16 días

Eleonora Requena — Wed, 04 Nov 2009 09:54:00 -0800

EIELSON
escribo algo

Escribo algo

algo todavía

algo más aún

añado palabras pájaros

hojas secas viento

borro palabras nuevamente

borro pájaros hojas secas viento

escribo algo todavía

palabras

de: Mutatis mutandis, Lima 1967

imagen: Jorge Eduardo Eielson, Alfabeto, 1973

Gustavo Valle: Excavación sin fin -- Hace 22 días

Gustavo Valle — Thu, 29 Oct 2009 13:11:00 -0700

Copio la reseña escrita por el poeta y crítico Luis Moreno Villamediana sobre mi novela Bajo tierra, publicada en 500ejemplares:

Desde la aliteración inicial, la novela de Gustavo Valle, Bajo tierra (Caracas: Norma, 2009), establece un sistema de rehechuras. “Hay mucha gente buscando a otra gente y eso se siente, de verdad que se siente”: lo que en esa frase se logra con la clonación de unos fonemas, en el contexto más amplio se registra con las parciales simetrías de las circunstancias y la anécdota. Más que el patrón perfecto de las homologías, a Valle le interesan las variaciones donde se reconoce el sustrato común. La catástrofe del principio, el terremoto de Caracas en el sesenta y siete, se replica casi al final en el deslave de Vargas en el noventa y nueve; pero cada evento certificable cuenta acá menos como signo de un ciclo natural que como hitos en la vida de Sebastián C. La novela no deprecia la significación material de los hechos, pero los articula como instantes en la relación del narrador con la figura de su padre. Lo reiterado cobra la cualidad de aquello que es a la vez familiar y distinto, e insiste en esa diferencia—un deslave no es lo mismo que un sismo, por mucho que se pueda apuntar a la estadística igualitaria de víctimas. Los sucesos vienen definidos de ese modo por los lazos que se dan en la recíproca y defectiva traducción de uno en otro. A fin de cuentas, la similitud sólo establece la ilusión de que algo puede explicarse. Bajo tierra no lidia jamás con esa vanidad.

Para seguir leyendo, hacer click aquí

Carmen Boullosa: Métete Teté -- Hace 30 días

Carmen Boullosa — Wed, 21 Oct 2009 19:14:20 -0700

http://www.eluniversal.com.mx/editoriales/46034.html

Miguel Marcotrigiano -- Hace un mes

Miguel Marcotrigiano — Sat, 17 Oct 2009 09:25:00 -0700

El reloj de arena

¿Qué tienes que contar, reloj molesto,
en un soplo de vida desdichada
que se pasa tan presto?
¿En un camino que es una jornada
breve y estrecha de este al otro polo,
siendo jornada que es un paso solo?
Que si son mis trabajos y mis penas,
no alcanzaras allá, si capaz vaso
fueses de las arenas,
en donde el alto mar detiene el paso.
Deja pasar las horas sin sentirlas,
que no quiero medirlas,
ni que me notifiques de esa suerte
los términos forzosos de la muerte.
No me hagas más guerra,
déjame y nombre de piadosa cobra,
que harto tiempo me sobra
para dormir debajo de la tierra.
Pero si acaso por oficio tienes
el contarme la vida,
presto descansarás, que los cuidados
mal acondicionados
que alimenta lloroso
el corazón cuitado y lastimoso,
y la llama atrevida
que amor, ¡triste de mí!, arde en mis venas
(menos de sangre que de fuego llenas),
no sólo me apresura
la muerte pero abréviame el camino:
pues con pie doloroso,
mísero peregrino,
doy cercos a la negra sepultura.
Bien sé que soy aliento fugitivo;
ya sé, ya temo, ya también espero
que he de ser polvo, como tú, si muero;
y que soy vidrio, como tú, si vivo.

Francisco de Quevedo (español)

Jesús Nieves Montero: Ignacio Serrano: Twitter según un periodista... -- Hace un mes

Jesús Nieves Montero — Mon, 12 Oct 2009 23:28:00 -0700

"Lo confesamos: no teníamos idea de lo que era esto del Twitter. Nos fastidiaba un poco pensar en otra red social, del tipo Facebook o Hi5. Hace poco más de una semana que lo conocemos y estamos sorprendidos por el increíble flujo de información inmediata que cualquier persona, periodistas, aficionados y hasta técnicos o directivos, podemos recibir e intercambiar, sin por ello atosigarnos de forma engorrosa, especialmente cuando los juegos están en desarrollo o cuando ocurre alguna noticia, todo gracias a la facilidad que dan las computadoras portátiles y, especialmente, a la sencilla tecnología de los teléfonos celulares. No hay democratización mayor de la información, como bien saben quienes ya están usando Twitter.

Esta columna, obviamente, no es para ellos. Esta columna esta dedicada aquellos lectores y aficionados al juego que desean aumentar su nivel de información de un modo total y fácil, y que, al igual que nosotros hace 10 días, desconocen de qué se trata esta novedosa herramienta, cuya utilización es tan sencilla que, literalmente, esta al alcance de todos.

Sabíamos de Twitter por haber leído el papel que jugó en la reciente crisis iraní, cuando opositores protestaron el resultado de las elecciones y evadieron la censura utilizando esta reciente creación, que consiste en transmitir y recibir frases cortas, no superiores a 140 caracteres. Asumíamos que se trataba de una especie de chat ralentizado, hasta que comenzamos a ver cómo periodistas estadounidenses utilizaban la herramienta para informar públicamente, antes de pasar por los grandes medios de comunicación, una noticia resumida en pocas palabras. La ventaja sobre los periódicos, la TV, la radio e incluso la web, de la que Twitter en cierto modo forma parte, está en la inmediatez. Les ponemos un ejemplo: cuando nuestro compañero Rafael Tejera nos explicó de qué se trataba con exactitud, abrimos una cuenta (del mismo modo que se abre una cuenta de correo electrónico en un portal gratuito, http:// twitter.com), pusimos en el buscador los nombres de algunos periodistas y, una vez hecha nuestra selección, empezamos a leer los comentarios y novedades publicadas por cada uno de ellos, en vivo. Como contraparte, comenzamos nosotros mismos a publicar frases de no más de 140 caracteres desde las prácticas de los Leones, con las últimas noticias del equipo, apenas minutos después de anunciarlas el manager Dave Hudgens y mucho antes de trasladarnos al periódico para escribirlas, con mayor detalle, para la edición del día siguiente.

Cada persona que abre una cuenta puede anotarse como seguidor de los comentarios de quien más guste.

Hay gente que publica cualquier cosa, otros que usan Twitter para socializar y también es posible armar una red de informadores de la materia que uno desee.

Por ejemplo, al momento de escribir estas líneas, le seguimos la pista a 48 periodistas, instituciones o personas de beisbol, desde Jason Beck, reportero de los Tigres de Detroit, hasta Augusto Cárdenas, periodista zuliano, pasando por una pléyade de fablistanes de la prensa nacional: Alexander Mendoza, Williams Brito, Carlos Valmore Rodríguez, Manuel Lira, Billy Russo y así, hasta llegar a los 48 asomados arriba. Cada uno de nosotros tiene sus seguidores --unos 368 se han anotado para recibir nuestros comentarios, hasta ahora-- y cada participante tiene la posibilidad de reenviar a sus propios seguidores el comentario recibido, lo que multiplica a ritmo de vértigo la cantidad de personas que pueden enterarse de algo apenas segundos después de ocurrido, a través de un celular o una computadora."

Ignacio Serrano en twitter

Blog de Ignacio Serrano

Luis Moreno Villamediana -- Hace 2 meses

Luis Moreno Villamediana — Mon, 14 Sep 2009 14:44:00 -0700

Escribo este diario con una parsimonia que anula las certezas del género. Estas frases nada tienen que ver con los sucesos habituales: tal vez al pensar con pausas marcadas en lo que me ocurre prefiero fijarme, más bien, en invisibles correlatos, en estructuras que anotadas apresuradamente sólo revelan un impasse o una falsa verdad. Me conviene irme quedando atrás, no para medir una verdad que quizá sea imposible, sino para precisar con mayores detalles lo que medra en los rincones, oblicuamente, lejos de toda atención. Hay ciudades superpuestas en la ciudad que habito; esa certidumbre está presente en los incidentes que describe Patrick Modiano en sus novelas, que transcurren en distritos soñados, parcialmente heredados del Louis Aragon de Le paysan de Paris; en las calles neoyorquinas que dibuja Ben Katchor; en el Buenos Aires de La ciudad ausente…

Nietzsche defendía, en el prefacio tardío a Aurora (1886), esa labor sin premura, que igualaba al trabajo filológico: Philologie nämlich ist jene ehrwürdige Kunst, welche von ihrem Verehrer vor Allem Eins heischt, bei Seite gehn, sich Zeit lassen, still werden, langsam—la filología es precisamente ese arte venerable que demanda de sus seguidores sobre todo una cosa: hacerse a un lado, darse algo de tiempo, volverse quieto, lento.

Los hermanos Chang: EDITIORIAL SACADA DEL SOMBRERO -- Hace 3 meses

Los hermanos Chang — Tue, 18 Aug 2009 00:22:00 -0700

Desde el cielorraso una luz de neón se encendió. Con ella se decretaba el fin de muchas horas de silencio, oscuridad y ausencia.

Aquel cuarto estaba vacío, a excepción de una mesa colocada justo debajo de la luz sobre cuya tabla descansaba un sombrero negro puesto bocarriba. Las paredes de la habitación estaban cubiertas de terciopelo. De resto nada. Ni puertas, ni ventanas, ni baño, ni comida.

Nos asomamos al hueco del sombrero y en el fondo había una nota escrita a mano, a puño y letra de los hermanos Chang: ¿Qué es la magia?

Cuando quisimos volver a colocar el papelito dentro del sombrero saltó el primer conejo. Uno azul. Quisimos atraparlo pero nos mordió con sus colmillos de víbora; y cuando quisimos agarrarlo por detrás para evitarle la mordida sentimos perfectamente que cada uno de los pelos de su cola eran aguijones de escorpión.

No era pues temporada de caza de conejos. Era hora de hacer la tarea. Ese dibujo libre sobre el agujero oscuro que nos exigía la pregunta: ¿Qué es la magia?

No teníamos papel ni lápiz para escribir; pero se nos ocurrió que si le poníamos un dedo cerca de la boca al conejo seguro te clavaba un colmillazo en la yema y allí brotaba sangre suficiente como para escribir las respuestas. Una tú y una yo.

—Magia es la irrupción de lo fantástico y lo imposible en la realidad por medio de un acto o truco.

Saltó un conejo verde del sombrero. Es decir, una coneja, por lo que se puso a hacer apenas rozó hocicos con el azul.

—Magia es una fórmula secreta que siempre se encarga de hacer reaccionar a cuatro elementos: sorpresa, susto, fascinación y risa.

Un conejote amarillo brincó del sombrero y el pobre Azul se quedó solísimo.

—Magia es hacer en otras partes y otras artes eso mismo que hacen Zidane y Messi con una pelota en los pies.

Ahora saltó una conejita rosa a la que no le importaba darse en simultáneo con Azul y Amarillo mientras Verde los miraba de cerca.

—Magia es imaginarse que con un poco de suerte y de práctica uno también puede meter esos goles que Messi y Zidane.

Saltaron del sombrero las trillizas rojas que eran más malas que nada. Rosa entonces ya estaba preñada de Amarillo y de Azul a la vez. Verde paría octillizos multicolores que eran iniciados por las trillizas.

-—Magia es intentar transformar algo de todo este desmadre en algo noble.
—Magia es sentir que a veces lo logras.

Los cachorritos nos caminaban por la cabeza y dormitaban en nuestros regazos. Idénticos a alacranes bebé, tienen a toda potencia su veneno fresco y son especialmente mortales.

—Magia es un acto metafórico de creación, de venganza y de muerte.
—Magia es vengarse del mundo como a uno le dé la gana sin tener que hacerlo en la realidad.
—Magia es, a pesar de la furia, encontrarle sentido a todo cuando miras a un niño o un cachorro.

Justo antes de caer fulminados por la hemorragia, la falta de aire (porque los conejos se lo respiran todo y, aunque no quepamos ya, nunca paran) y por tener más veneno que sangre en las venas, se abrió el cielorraso.

Y como por acto de magia nos sacaron de aquel gigantesco sombrero en el que estábamos prisioneros.

—Hagan magia de la buena, de la que da ganas a otros de hacer magia- esa fue la encomienda de los Chang.

Bienvenidos sean entonces a la tienda de magia de los hermanos Chang.

José Urriola y Fedosy Santaella
(traficantes de trucos y conejos).

Carolina Lozada: El amor, la piel y la infidelidad según... -- Hace 3 meses

Carolina Lozada — Sat, 15 Aug 2009 16:26:00 -0700

Al lado del camino: Después de todo no es contigo, querido -- Hace 4 meses

Al lado del camino — Wed, 05 Aug 2009 08:14:09 -0700

Hace algún tiempo que los lunes encierran el tormento más grande del mundo.
Quizás exagero un poco.
Bueno, está bien, exagero mucho (suelo hacerlo, lo sé), pero lo cierto es que los lunes me han estado pareciendo una cosa más bien fastidiosa. Me parece que tienen encima la carga de una responsabilidad indeseada. Pararse temprano, meterse en el metro que suele estar ese día particularmente atestado de gente -y lento, muy lento- para llevar niños al colegio, ir a la oficina, estar a tiempo en cada compromiso… Perder la tranquilidad y el ritmo de reggae que dan días como el sábado o el domingo es algo que no me agrada.
Pero como la memoria se encarga de ser ese odioso espejo en que se miran nuestras contradicciones, puedo recordar también que hace algún tiempo, los días que me generaban esa terrible sensación no eran los lunes, sino los domingos. Quizás porque los lunes me devolvían a lo que me gustaba hacer, lo que sentía era la vida en su mejor definición. Y con el amor, ese que retomaba puntualmente cada lunes y del que me despedía los sábados a las 8 de la noche. Ese mismo del que me despedía, tiempo después, los domingos a las 5 de la tarde, para retomarnos apenas el viernes siguiente y estar juntos hasta el domingo de nuevo. Creo que ahí está la pista del por qué el odio que le tenía al fulano día, y que me llevó incluso a aprenderme y recitar hasta el dolor este texto de Orlando Araujo, que aparece en el libro Crónicas de caña y muerte:

Este domingo de final preciso
con matrimonio de final cansado
es un día de paso aletargado
con quien la muerte me mandó preaviso

Sin pecado, sin Dios, sin paraíso
con su puñal de lunes al costado
el domingo es un día jorobado
y pequeño burgués y manumiso

Día para mirar la tristeza
cuando sale a comer pasta italiana
cuando va al cine y hasta cuando besa

Yo quiero un sábado de luz tirana
vivir mi vida en una sola pieza
y morirme un domingo en la mañana.

Lo gracioso, o curioso, es que buscando este soneto para copiarlo aquí (afortunadamente lo había echado en el olvido desde hace mucho) encontré en la página contigua un texto que no recordaba, seguramente porque entonces me parecían los lunes, como ya dije, el comienzo de la vida. Pero ahora lo descubro (me permito verlo) y lo copio sólo por divertimento (bueno, más o menos) se llama ¡Qué comienzo de semana!

Lunes sin sol, sin pulso, sin amante
comienzas la semana en letra muerta
con un remordimiento por delante
y la conciencia del pecado abierta

Lunes más triste que un papel secante
Lunes de corazón y fruta yerta
Lunes sin zapatero que te aguante
Lunes ¡tu novia es una cama tuerta!

Yo salto sobre ti, sobre tus partes
pero te meo las horas mientras salto
buscando noche hasta llegar al martes

Y es en tu noche, lunes, mi venganza
porque alguien que cuelga de muy alto
baja a mi corazón y allí descansa.

Pero después de leer estos textos me pregunto ¿En serio detesto los lunes? ¿De verdad cada día tiene una característica especial? Por puro ejercicio voy a buscarle una a cada uno (¿Qué, que estoy sin oficio? Para nada, las obsesiones son así). Empezar por el lunes cuando ya he hablado tan mal de él me parece un poco deshonesto, así que hablemos del martes. Ciertamente lo martes tienen el encanto de que te hacen sentir que ya estás dentro de la semana, "Son los días de romper el hielo", sintetiza Daniel Pratt, quien además tiene una campaña de Feliz Martes en twitter y facebook de la que soy seguidora. Los miércoles siempre han sido conocidos como los grandes atravesados, pero puestos a ver es bueno eso de estar justo en medio, tan lejos del lunes como cerca del viernes. Y en los jueves, en los jueves hay una brisita suave, placentera, de que ya a va a llegar el fin de la semana y los días de descanso. "Ya mañana es viernes", solemos decir ante cualquier síntoma de cansancio. Y los viernes, ¡ah, los viernes! esa maravilla de saber que al día siguiente apenas será sábado y que todavía queda completico todo un fin de semana. Sin duda los viernes son especiales y esto es una certeza ancestral. El sábado tiene la ventaja de que uno está descansadito y todas las cosas que hacemos ese día llevan la pausa del que sabe que tiene tiempo. Los domingos… Sin llegar a sentir lo que sentía antes, puedo decir que el domingo va perdiendo, a medida que transcurre, la placidez que tiene en la mañana. Entonces se puede decir como Araujo que el domingo lleva su puñal de lunes al costado.
O como dijo Ángel Alayón hace unos días en twitter "El domingo en la noche es el tiempo en el que sabes si realmente te gusta lo que haces durante el resto de la semana."

Y vuelvo al lunes, para decir que más allá del día, lo que realmente atormenta es la circunstancia. Ortega y Gasset lo definió mejor con menos palabras. No se trata del lunes sino de lo que representa. No es igual durante las vacaciones o durante un viaje, que tener que llegar puntual a la oficina, al colegio o a una cita médica. Creo que entonces voy a utilizar este post para anunciar formalmente el fin de mi campaña contra ese día. Después de todo, está grabado en mi recuerdo como mi ADN en mis células, que uno de los mejores días de mi vida, ese que volviera a vivir con gusto si pudiese escoger alguno a la hora en que las parcas me reclamen, fue un lunes.
No se puede ser tan ingrato.

Víctor Vegas: Estreno de “Pieza para dos actores”... -- Hace 6 meses

Víctor Vegas — Fri, 29 May 2009 19:33:00 -0700

de Víctor Vegas

Primer Premio en el VII Certamen de Textos Teatrales de Torreperogil, Jaén, España (2004)

"Amor y odio son cuernos de la misma cabra"
Anónimo

Producción a cargo del Elenco Estable de Teatro del Centro Cultural Municipal del C.P.C Colón

Dirección: VÍCTOR JUNCO

Sábado 30 de mayo

CPC Colón | Av. Colón 5300 | Córdoba - Argentina | Telf. 433-7102- Int. 8461

Mireya Tabuas: la tradicional tarjeta de navidad de... -- Hace 11 meses

Mireya Tabuas — Sat, 20 Dec 2008 04:34:00 -0800

Cronopio: La frase del lunes -- Hace un año

Cronopio — Mon, 15 Sep 2008 00:37:00 -0700

Estoy repetido y aburridísimo, lo sé. Ando corto de tiempo y de ideas para nutrir este pequeñísimo blog. Pero ni modo. Le mantendré la nariz fuera del agua todo el tiempo que pueda, aún cuando para ello necesite citarlo hasta el hartazgo a mi admirado Ibsen Martínez.

Voy con un párrafo suyo publicado en su columna "distopías" y que versa sobre nuestros militares bolivarianos.

uno los ve en televisión, notoriamente ventripotentes, con papadas que tiemblan al gritar "Patria, socialismo o muerte", y no puede sino pensar que en lo único que nuestro generalato supera al de los gringos–y al de los colombianos y al de los rusos y a los de la OTAN– es en el índice de masa corporal. Fruto, me parece, del mucho Buchanan’s 18 años, de, abuso con la parrilla mixta con yuca y del sedentarismo que propician las 4X4 de lujo.

Fabuloso, como siempre.